Gegen Mittag hieß es zurückfahren, so schwer es uns auch fiel. Ein unwiderruflich letztes Mal entschwand der stolze, massige Bogen des Arc de Triomphe im Dunst der übersonnten Avenue de la Grande Armée. Paris lag hinter uns, vor uns lag die Normandie. Die vier Stunden Fahrt zu unserem Schloß vergingen schon eintönig in der bekannten Landschaft. Aber Wilhelms zum besten gegebene Details von seinen Abenteuern in der vergangenen Nacht verkürzten uns die Zeit aufs angenehmste. Er war dank seiner gründlichen Erzählungsweise noch nicht fertig damit, als wir den steilen Weg im Park hinunterfuhren. Die Kameraden standen auf von ihren Sitzen in der
Sonne vor dem Zelt. Es war nicht viel anders wie wenn wir aus Cabourg zurück gekommen wären. Nur der Ansturm war lebhafter.